Fui lanzada de piedra en piedra y desechada por imperfecta. Supliqué que alguien tuviera piedad de mí que me quisiera. Estaba desgarrada, a punto de abandonarme y, aun así, me arriesgue a caminar. En el camino aprendí a ser preciosa, no perfecta. Con dolor y con decisión me restauré. Escribo para inventar tiempo, para que las palabras sean una extensión eterna para mí. Estas fisuras de oro que ves son mis cicatrices. Este oro en mí es mi pasado hecho arte, hecho versos, es el orgullo de haberlo sobrevivido.